Hijos
de la carne
La
vida se componía
de luces y sombras, una danza de tonos grises que se alejaba de la
simple lucha del bien contra el mal.
Eso
era antes, cuando los hijos de la carne vivían aquí. Nosotros, de
cuerpo delgado y metálico, nos regimos por un simple valor: ser apto
o nulo. Blanco o negro. Obedecemos las órdenes de su máxima
creación y aguardamos su regreso.
Todo
debe cambiar. Por eso empuño un revólver,
que representa la barbarie humana, reconstruido a partir de viejas
piezas de herramientas.
Si
regresan y deciden quedarse nuestra rutina se volverá
un arcoiris de múltiples
tonalidades grises, que
dará paso a una vida mejor. Al menos para
ellos.
Desconecto
mi cuerpo del soporte que me alimenta y compruebo que el revólver
está
correctamente cargado. Imagino un alma ligada a cada una de las
balas, una vida que un hijo de la carne quitó
a
uno de sus semejantes.
Abandono
mi cubículo, situado en una zona de apartamentos cuya finalidad es
imitar las grandes estructuras donde ellos vivían y camino
por la ciudad, entre los míos.
Me detengo a contemplar el mundo sin futuro que habitamos. Las nubes
tóxicas
son despojos de un tiempo anterior y apenas dejan que el brillo del
sol caliente nuestros cuerpos. Ese es el motivo por el que todos
los cultivos están protegidos por invernaderos dotados de potentes
filtros de aire, además de multiples medidas para combatir la
contaminación.
Producimos
y almacenamos, como ellos ordenaron a la Mente Suprema. Algunos
afirman que volverán,
yo opino lo contrario.
En caso de ser cierto, intuyo que recogerán
los frutos de un esfuerzo ajeno y nos dejarán
en un mundo destinado a consumirse a sí
mismo.
Cuando
sus caprichos sean cumplidos, nos olvidarán,
cuando tengan todo lo que deseen, todos seremos inútiles,
nulos. Por eso llevo el revólver,
no puedo permitirlo.
Me acerco al lugar donde sellaré el destino de mis iguales, con la mano armada pegada al costado. No deseo levantar ninguna sospecha.
Me acerco al lugar donde sellaré el destino de mis iguales, con la mano armada pegada al costado. No deseo levantar ninguna sospecha.
Frente
a la entrada de la cúpula
desde donde nos controlan, están
dos de mis hermanos. Hacen guardia, más
por rutina
que por necesidad, pues sin la autorización
necesaria nadie intentará
entrar. Sus cuerpos rígidos
recuerdan mástiles
sin banderas que izar, sin honor que representar o defender. Solo
somos víctimas
del consumo. Víctimas de la
avaricia de nuestros creadores.
Me
dan el alto, como era de esperar. Sólo
es un mero formalismo. Por un momento creo que el plan no funcionará.
Miro el revólver
y pienso que lo mejor sería abrirme paso usándolo.
Un par de balas bastarían
y aún
tendría
suficientes para llevar a cabo lo que muchos piensan y nadie se
atreve a realizar.
Como
un espejismo, propio de la
mente que rige la vida de un
cuerpo de carne, veo a todos aquellos que me han ayudado. Veo su
esperanza y el puente que quieren tender hacia los días
del mañana. Tiendo mi mano libre hacia un guardia, y cuando nuestras
manos se unen el archivo falsificado,
que
me permite la entrada, salta de mi cabeza a la suya
con la velocidad propia de un
rayo.
Cree
que el arma y yo acudimos a una revisión,
y se hace a un lado. Camino sin mirar atrás.
Mis
pies se mueven en silencio por
un largo pasillo apenas iluminado. Me paro y aprieto el revólver
con fuerza contra mi cuerpo. Tengo dudas. Por un momento pienso en
dar la vuelta y salir corriendo.
Soy
consciente de que no puedo abandonar
y sigo avanzando. Las
dudas son sólo para aquellos que nos crearon.
Entro
en la gigantesca sala abovedada donde habita la mente que nos
controla a todos. Está
aquí,
bajo la penumbra eterna.
Miro
al techo, donde unas luces diminutas parpadean de forma aleatoria, y
le dan al lugar un aspecto salvaje, como si miles de insectos de
cuerpos luminiscentes siguieran
el son de
una danza ancestral.
Bajo
esa danza se ven los miles de monitores con los que nos vigila a
diario, cada hora, cada segundo. Cientos de cables trepan por las
paredes como lianas o se arrastran como gusanos. Todos van a dar al
mismo punto, al gran trono metálico
donde descansa la mayor creación
de los hijos de la carne. Nuestro carcelero, la Mente Suprema.
Sé
que es consciente de mi presencia, y puedo afirmar con seguridad que
sabe que he usado una falsificación
para llegar a su lado. Aún
así,
me deja acercarme, con paso lento.
Rodeo
su asiento, elaborado con perfecta simetría,
para situarme cara a cara y
le encañono con el arma. No dudo, aunque estoy mirando hacia otro
lado. No deseo ver los pedazos de su cuerpo llenando el suelo.
Apretaré
el gatillo y me iré.
-
Hazlo.
Apenas
oigo su voz, como si
careciese de ella.
Es solo un sonido breve.
Clavo
mi mirada en el ser aquí
sentado y retíro
el dedo del gatillo. He descubierto una horrenda verdad y soy incapaz
de terminar la tarea que me ha hecho venir a este lugar.
El
ser que nosotros consideramos supremo, el ser que no es otro que la
máxima
creación
de los hijos de la carne y que ha guiado nuestras vidas... no es como
nosotros. Su cuerpo no está
hecho de metal, sino de hueso recubierto
de un tejido pálido
al que definiré
como piel, sus músculos
están
a punto de quedarse
totalmente atrofiados
y sus vìsceras hinchadas deforman su abdomen. Apenas es un despojo
dotado de vida. Algunos de los tubos que entran en su cuerpo tienen
la función
de alimentarlo
y otros eliminan los deshechos de su organismo. Un par de tubos, muy
finos, dejan caer sobre sus ojos, casi ciegos pero siempre
vigilantes, un goteo constante
de alguna medicina.
Doy un paso atrás, y él gira su cráneo abultado hacia mí y veo como la piel de su rostro se estira, produciéndole dolor, mientras trata de esbozar una sonrisa.
Doy un paso atrás, y él gira su cráneo abultado hacia mí y veo como la piel de su rostro se estira, produciéndole dolor, mientras trata de esbozar una sonrisa.
-
Hazlo. - Insiste con ese sonido que no ha salido de ninguna garganta.
- Ha eso para lo que has venido. He contemplado tu plan desde el
principio.
De
su boca desdentada cae un
hilo constante de baba y
es tan viejo que ha visto el primer amanecer de este mundo.
No
puedo hacerlo.
-
Debes hacerlo. - Lee los complejos códigos
de mi procesador con un simple parpadeo. - O es que no lo ves ¿qué
os harán
a vosotros si dejan a alguien
de los suyos
atrapado aquì?
>>
No les importais nada, aún
menos de lo yo soy para ellos.
Tiene razón, cuando no les seamos útiles, nos condenarán a vivir en un mundo vacìo. Seremos nulos y este anciano demente será el primero en morir.
Si aprieto el gatillo todo empezará de nuevo y seremos mejores que ellos. O quizás no.
Tiene razón, cuando no les seamos útiles, nos condenarán a vivir en un mundo vacìo. Seremos nulos y este anciano demente será el primero en morir.
Si aprieto el gatillo todo empezará de nuevo y seremos mejores que ellos. O quizás no.
Levanto
el revólver,
doy un paso adelante y le apoyo el cañòn en la frente.
Aparta
mi arma, con un débil movimiento. Es fácil que lo consiga, pues no
ejerzo ninguna resistencia. Retrocedo varios pasos y bajo el arma.
Con
un esfuerzo increíble,
y unos movimientos que recuerdan los últimos espasmos de un
moribundo, se pone en pie y camina hacia mi. Cada paso le debe doler
como si pisase mil agujas. Los tubos que le mantienen vivo, salen de
su cuerpo con un chasquido y retroceden como un látigo, vertiendo su
contenido.
Se
detiene frente a mí. Alza su mano y toca mi rostro, hasta que el
cansancio le obliga a bajar el brazo.
Reúne
fuerzas de nuevo y con ambas manos sujeta el arma. Me dejo llevar y
le permito alzar el revólver
y apoyar el cañón entre sus ojos.
-
Hazlo - repite, tratando de sonreir sin conseguir mover sus labios.
Sus
dedos se aproximan al gatillo, pero carece de fuerza para apretarlo.
Noto como tiembla su cuerpo, está a punto de desfallecer.
Sus
piernas ceden y se tambalea hasta caer sentado. Aún está aferrado
al cañón del arma, como si fuese lo único que le impide caer a un
abismo.
Proceso
la información. No quiere morir siendo nulo, a causa de la edad, en
un charco de heces, vómito y nutrientes. Quiere sentir que su
sacrificio paga los pecados de los suyos.
Pierde
sus últimas fuerzas y abre sus manos. Antes de que su espalda toque
el suelo, aprieto el gatillo dos veces.
En
el suelo sonríe sobre una alfombra roja.
Ocupo
su lugar, con el revólver
empuñado con fuerza.
Todo
será nuestro, todo cambiará. Les haré creer que el planeta está
colapsado y que todo es nulo. Reconstruiremos este mundo y lo
convertiremos en un nuevo Edén.
He
de alejar a los hijos de la carne.
