Hijos de la carne (relato ci - fi)

Hijos de la carne

La vida se componía de luces y sombras, una danza de tonos grises que se alejaba de la simple lucha del bien contra el mal.

Eso era antes, cuando los hijos de la carne vivían aquí. Nosotros, de cuerpo delgado y metálico, nos regimos por un simple valor: ser apto o nulo. Blanco o negro. Obedecemos las órdenes de su máxima creación y aguardamos su regreso.

Todo debe cambiar. Por eso empuño un revólver, que representa la barbarie humana, reconstruido a partir de viejas piezas de herramientas.

Si regresan y deciden quedarse nuestra rutina se volverá un arcoiris de múltiples tonalidades grises, que dará paso a una vida mejor. Al menos para ellos.

Desconecto mi cuerpo del soporte que me alimenta y compruebo que el revólver está correctamente cargado. Imagino un alma ligada a cada una de las balas, una vida que un hijo de la carne quitó a uno de sus semejantes.

Abandono mi cubículo, situado en una zona de apartamentos cuya finalidad es imitar las grandes estructuras donde ellos vivían y camino por la ciudad, entre los míos. Me detengo a contemplar el mundo sin futuro que habitamos. Las nubes tóxicas son despojos de un tiempo anterior y apenas dejan que el brillo del sol caliente nuestros cuerpos. Ese es el motivo por el que todos los cultivos están protegidos por invernaderos dotados de potentes filtros de aire, además de multiples medidas para combatir la contaminación.

Producimos y almacenamos, como ellos ordenaron a la Mente Suprema. Algunos afirman que volverán, yo opino lo contrario. En caso de ser cierto, intuyo que recogerán los frutos de un esfuerzo ajeno y nos dejarán en un mundo destinado a consumirse a sí mismo.

Cuando sus caprichos sean cumplidos, nos olvidarán, cuando tengan todo lo que deseen, todos seremos inútiles, nulos. Por eso llevo el revólver, no puedo permitirlo.
Me acerco al lugar donde sellaré el destino de mis iguales, con la mano armada pegada al costado. No deseo levantar ninguna sospecha.

Frente a la entrada de la cúpula desde donde nos controlan, están dos de mis hermanos. Hacen guardia, más por rutina que por necesidad, pues sin la autorización necesaria nadie intentará entrar. Sus cuerpos rígidos recuerdan mástiles sin banderas que izar, sin honor que representar o defender. Solo somos víctimas del consumo. Víctimas de la avaricia de nuestros creadores.

Me dan el alto, como era de esperar. Sólo es un mero formalismo. Por un momento creo que el plan no funcionará. Miro el revólver y pienso que lo mejor sería abrirme paso usándolo. Un par de balas bastarían y aún tendría suficientes para llevar a cabo lo que muchos piensan y nadie se atreve a realizar.

Como un espejismo, propio de la mente que rige la vida de un cuerpo de carne, veo a todos aquellos que me han ayudado. Veo su esperanza y el puente que quieren tender hacia los días del mañana. Tiendo mi mano libre hacia un guardia, y cuando nuestras manos se unen el archivo falsificado, que me permite la entrada, salta de mi cabeza a la suya con la velocidad propia de un rayo.

Cree que el arma y yo acudimos a una revisión, y se hace a un lado. Camino sin mirar atrás.

Mis pies se mueven en silencio por un largo pasillo apenas iluminado. Me paro y aprieto el revólver con fuerza contra mi cuerpo. Tengo dudas. Por un momento pienso en dar la vuelta y salir corriendo.

Soy consciente de que no puedo abandonar y sigo avanzando. Las dudas son sólo para aquellos que nos crearon.

Entro en la gigantesca sala abovedada donde habita la mente que nos controla a todos. Está aquí, bajo la penumbra eterna.

Miro al techo, donde unas luces diminutas parpadean de forma aleatoria, y le dan al lugar un aspecto salvaje, como si miles de insectos de cuerpos luminiscentes siguieran el son de una danza ancestral.

Bajo esa danza se ven los miles de monitores con los que nos vigila a diario, cada hora, cada segundo. Cientos de cables trepan por las paredes como lianas o se arrastran como gusanos. Todos van a dar al mismo punto, al gran trono metálico donde descansa la mayor creación de los hijos de la carne. Nuestro carcelero, la Mente Suprema.

Sé que es consciente de mi presencia, y puedo afirmar con seguridad que sabe que he usado una falsificación para llegar a su lado. Aún así, me deja acercarme, con paso lento.

Rodeo su asiento, elaborado con perfecta simetría, para situarme cara a cara y le encañono con el arma. No dudo, aunque estoy mirando hacia otro lado. No deseo ver los pedazos de su cuerpo llenando el suelo. Apretaré el gatillo y me iré.

- Hazlo.

Apenas oigo su voz, como si careciese de ella. Es solo un sonido breve.

Clavo mi mirada en el ser aquí sentado y retíro el dedo del gatillo. He descubierto una horrenda verdad y soy incapaz de terminar la tarea que me ha hecho venir a este lugar.

El ser que nosotros consideramos supremo, el ser que no es otro que la máxima creación de los hijos de la carne y que ha guiado nuestras vidas... no es como nosotros. Su cuerpo no está hecho de metal, sino de hueso recubierto de un tejido pálido al que definiré como piel, sus músculos están a punto de quedarse totalmente atrofiados y sus vìsceras hinchadas deforman su abdomen. Apenas es un despojo dotado de vida. Algunos de los tubos que entran en su cuerpo tienen la función de alimentarlo y otros eliminan los deshechos de su organismo. Un par de tubos, muy finos, dejan caer sobre sus ojos, casi ciegos pero siempre vigilantes, un goteo constante de alguna medicina.
Doy un paso atrás, y él gira su cráneo abultado hacia mí y veo como la piel de su rostro se estira, produciéndole dolor, mientras trata de esbozar una sonrisa.

- Hazlo. - Insiste con ese sonido que no ha salido de ninguna garganta. - Ha eso para lo que has venido. He contemplado tu plan desde el principio.

De su boca desdentada cae un hilo constante de baba y es tan viejo que ha visto el primer amanecer de este mundo.

No puedo hacerlo.

- Debes hacerlo. - Lee los complejos códigos de mi procesador con un simple parpadeo. - O es que no lo ves ¿qué os harán a vosotros si dejan a alguien de los suyos atrapado aquì?

>> No les importais nada, aún menos de lo yo soy para ellos. 
Tiene razón, cuando no les seamos útiles, nos condenarán a vivir en un mundo vacìo. Seremos nulos y este anciano demente será el primero en morir. 
Si aprieto el gatillo todo empezará de nuevo y seremos mejores que ellos. O quizás no.

Levanto el revólver, doy un paso adelante y le apoyo el cañòn en la frente.

Aparta mi arma, con un débil movimiento. Es fácil que lo consiga, pues no ejerzo ninguna resistencia. Retrocedo varios pasos y bajo el arma.

Con un esfuerzo increíble, y unos movimientos que recuerdan los últimos espasmos de un moribundo, se pone en pie y camina hacia mi. Cada paso le debe doler como si pisase mil agujas. Los tubos que le mantienen vivo, salen de su cuerpo con un chasquido y retroceden como un látigo, vertiendo su contenido.

Se detiene frente a mí. Alza su mano y toca mi rostro, hasta que el cansancio le obliga a bajar el brazo.

Reúne fuerzas de nuevo y con ambas manos sujeta el arma. Me dejo llevar y le permito alzar el revólver y apoyar el cañón entre sus ojos.

- Hazlo - repite, tratando de sonreir sin conseguir mover sus labios.

Sus dedos se aproximan al gatillo, pero carece de fuerza para apretarlo. Noto como tiembla su cuerpo, está a punto de desfallecer.

Sus piernas ceden y se tambalea hasta caer sentado. Aún está aferrado al cañón del arma, como si fuese lo único que le impide caer a un abismo.

Proceso la información. No quiere morir siendo nulo, a causa de la edad, en un charco de heces, vómito y nutrientes. Quiere sentir que su sacrificio paga los pecados de los suyos.

Pierde sus últimas fuerzas y abre sus manos. Antes de que su espalda toque el suelo, aprieto el gatillo dos veces.

En el suelo sonríe sobre una alfombra roja.

Ocupo su lugar, con el revólver empuñado con fuerza.

Todo será nuestro, todo cambiará. Les haré creer que el planeta está colapsado y que todo es nulo. Reconstruiremos este mundo y lo convertiremos en un nuevo Edén.

He de alejar a los hijos de la carne.